Na ruptura das coisas

Na ruptura das coisas

entendi que estive na hora errada,

no lugar certo. Tomei para mim artigos indevidos:

.

Segredos discretos, gozos incertos

declarações de plástico, imagens sonegadas,

um punhado de esperança demantelada.

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Como um ladrão enchi meus olhos de tudo

que não havia e me adornei da livre expressão

do engano.

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Esses meus olhos contemplam o vasto

cemitério e suas covas vazias, amontoa-se

de ossos os meus versos desmedidos.

Adiante o silêncio adentra

.

convidado pelo cheiro da mortandade

que me vesti na vã alegria de ser quem sou:

Este cemitério desabitado, carne putrefata e a cova rasa.

Nilson Marques Jr.

Poema de ciranda (conto de eras)

Quando não me custava entender

qualquer coisa e o mais complexo do dia

eram os nós dos cadarços.

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Tu eras a menina amostrada

de fitas rosas e azuladas

que se ria de minha ausente beleza.

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Já distante tais conflitos, eras tu

a amiga imaginária de meus banhos prolongados

e se apresentava em murchas noites no solo de meu recato.

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Chegada a fase dos bailes, eras tu

que rejeitava mil convites, e múltiplos

desejos se entrelaçavam ao meus nervos

.

Pois tu eras a moça jamais tocada

porém cantada nas músicas melancólicas

que só os alforriados dos olhos teus podem cantar.

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E quando o peso do sono perturbava era sobre ti

que eu confessava, menino pecador, cobiçando 

o que não se pode saber.

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E foi no exército que novamente te encontrei.

das revistas que circulavam tu eras todas

as moças desejáveis, e posavas nua 

.

como num passeio em flores

e eu via nos teus olhos impressos

a costumeira rejeição para mim reservada.

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E tu eras todas as mulheres que amei,

e tu eras todas as mulheres que não amei,

e tu eras aquela mocinha do cinema: amada do mocinho

pensando no bandido.

Nilson Marques Jr.

Canção destemperada

Quando lembro não busco recordar

faço casualmente, como um tropeço na calçada

no bucado que costumeiramente tropeço.

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Mas esses teus olhos são dois rebanhos de anjos

prestes a cair, como caem os frutos dos quintais de minha infância

Eu fico sentado admirando tais lembranças e nem sei se são minhas

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ou se existiram, pois são os mesmos anjos bêbados e sujos de tanto

que caem das nuvens, deslizam sobre os planos que desfiz

São esses anjos, dois rebanhos com mais de mil anjos,

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Fazendo arribação sobre minha alma

e se eu tivesse alma não saberia, mas tenho versos

e a liberdade pra fingir que não me vejo ali no meio

.

Eu sou um daqueles anjos sem-vergonhas

sem calças e sem asas perambulando

destrambelhado, fazendo rima de tuas retinas com minhas fantasias.

Nilson Marques Jr.

Poema de luares e Raiares

O sol da meia noite lança raios de teus olhos,
olhar ensolarado sob a neblina de uma vida desmedida.

Na sombra clara, da clara evidência de teus medos
uma rosa muda brota de tua voz.

Armada de espinhos na alva do dia pétalas murcham
cobrindo o rastro de onde viestes, moça dos olhos ensolarados

e me contas tantas histórias de dentro de ti, e pareces imune a esta
coisificação do Amor, para não amar e continuar descrente do

calor que cobre as formas e as bocas que te denunciam
Então dorme menina, dorme que teu sono leve sustenta a vida.

Nilson Marques Jr.

Poema de perdição

É o fim do verso, é o tempo desmedido
a covardia embrulhada e as malas do foragido.
A última história a ser contada, e outras tantas
esquecidas. A tatuagem apagada, e a noite mal dormida.

... Acúmulos de horas vãs, e a espera do tudo que há no mundo
o estampido no quarto de luxo e a puta satisfeita por ser puta.
A boca do delírio amordaçada pela ansiedade, e a criança adormecida
são os olhos claros de cegueira, e a escuridão dos sentidos à mostra.

O jornal velho na parede de recordação e a chuva ultrapassando
telhas. São assombros e assobios, são pés quebrados e sonhos espalhados.

São esses gestos descontrolados, e o soco a ferir lábios.
São as crianças na possibilidade de nudez e o idoso espancado,
sol repousando sobre janelas e o frio da comunicação.
É a tela inacabada e o estúpro concentido, a boca da moça
que brota um filete de riso e o afogado da enchente.
...
Essas coisas do dia a dia e o olhar sobre a natureza morta do que se vê
É o fim do verso, meu amigo. É o fim do verso. A bela música cantada
em língua morta, são os soldados deserdados e a peste bubónica no Vaticano.
Essa vontade de vomitar o que o outro comeu, esse cheiro bom de carne morta
no prato da miséria, são esses passarinhos pipilando em minúsculas gaiolas

É essa hora inútil, esses bêbados, esses marujos flamulando minhas rimas pobres
A lembrança da sala de aula, e o filho que foi partido ao meio. É o dia em da troca
da beleza de um poema por uma dose de cicuta sorvida enquanto Narciso se masturba no banheiro do bar. É a mutilação da luz, e trevas e trevas e trevas
a romper o sono. São as pequenas coisas a tilintar na pele.

Nas rugas do sentimento a poesia se esconde, malígna beleza!
É o indgente a ser dissecado, o mesmo nome feminino dado a coisas belas,
o Esquecimento, a Náusea e a Fome.

Nilson Marques Jr.

O poeta e a Poesia se comunicam

Haverá o dia em que meus versos não terão beleza,
pois a forma já fora. Nem tanto me entristece a rude falta
de serventia sua beleza, pois que há beleza em tudo!
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E essa minha maneira inútil de expressão
... será só mais uma em um milhão, e todas sepultadas
falarão de coisas esquecidas, como a lesma que escorrega
sua língua na parede fria.
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Ela vai subindo, a segue meu olhar sem propósito,
assumo a culpa de me dedicar a este ofício tolo
e são mil rostos que seu rastro desenha
ali sobre a estrutura fria.
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Quando ela desce faz a mecha que eu vi
no primeiro dia que me dispus ao etéreo
ato de amar. E que não cesse o lânguido passeio,- Minha alma se comunica
contigo, bicho que marcha, desalmada!
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Estás intacta a todos os acontecimentos
até que alguém sinta nojo de ti, por seres quem és
e te esmague ou te esfole com sal
e morrerás como tudo nessa vida
.
Mas por enquanto, estarei eu e tu
na debilidade de nossas funções
e haverá o dia em que nem eu nem tu seremos
lembrados, e ficará a nossa lavra esquecida.
.
E ao lume de teu rastro
nos encontraremos, quem sabe, nos muros
ainda firmes desta casa onde,
sem saber, na lúdica imaginação, fizemos arte.

Nilson Marques Jr.

Poética Cotidiana IV

Meus poemas é a comunicação direta
entre o que há de vivo para o morto.
Nesse trânsito Eu-morto sinto a vivacidade
das coisas.

Eu, coisificado em transmissor, nada sinto
por não poder sentir e nessa inércia minha
fauna interna me consola.

Nilson Marques Jr.